Epitaphe

Affligée est mon âme

Meurtries souvent, aussi

Les chrysanthèmes flétris

Les fleurs pourries

A mettre sur le bois crépi

Du chêne ou du hêtre

Qu’importe

Personne n’est en pleur

Pour fleurir ma bière

Et prestement se défaire

Qui saura un jour parler

De souffrances et douleurs

Du beau joueur et rêveur

Enfant terrible

Un brun manipulateur

Jamais à l’aise avec ces aigreurs