La culture du bref

Au début des années quatre vingt, furent l’arrivée des premiers « Amstrad », « Goupil », « Amiga », les ET aux architectures balbutiantes, embryonnaires : les huit bits. Puis vinrent les micro-processeurs « Intel », les fédérateurs 8086, 8088, l’apparition de la notion de « compatible IBM », et nos jouissives intrusions dans la manipulation de leurs entrailles : les registres. Des joies à désigner précisément les emplacements des adresses mémoires ou seront déposés les données, ou plutôt les fragments, les séquences les plus élémentaires manipulables par les instructions de ce langage machine : l’assembleur. Bien des années ont passé, et du mode caractère au graphique et sans « extrapolation » excessive, il semble que cette culture « des commandes à moins de cinq lettres » a bien laissé des empreintes. Si la seule lecture plaisante alors, reste celle du papier, ce qui est sur ordi devrait être du plus « bref » possible. Il m’arrive parfois, pas souvent, de prendre connaissance de certains écrits, par des parcoures de quelques lignes avec des pauses, des levées de yeux hors écran, regard au loin pour réfléchir si ce n’est pour simplement reprendre haleine…

 

Mes nuits

 

Billet inspiré par un morceau d’ACDC

Mes nuits appellent à vos jours et mes jours se souviennent toujours d’avoir attendu. Chasser un signe tatoué sur sa peau malgré soi c’est vouloir ne plus relire et réciter les mêmes imbéciles rengaines. Je me souviens, et rien qu’à le dire, ça fait si peur…

Il est cinq heures

 

Je suis l'dauphin d'la place Dauphine
Et la place Blanche a mauvaise mine
Les camions sont pleins de lait
Les balayeurs sont pleins d'balais

Il est cinq heures
Paris s'éveille
Paris s'éveille

Les travestis vont se raser
Les stripteaseuses sont rhabillées
Les traversins sont écrasés
Les amoureux sont fatigués

Il est cinq heures
Paris s'éveille
Paris s'éveille

Le café est dans les tasses
Les cafés nettoient leurs glaces
Et sur le boulevard Montparnasse
La gare n'est plus qu'une carcasse

Il est cinq heures
Paris s'éveille
Paris s'éveille

La tour Eiffel a froid aux pieds
L'Arc de Triomphe est ranimé
Et l'Obélisque est bien dressé
Entre la nuit et la journée

Il est cinq heures
Paris s'éveille
Paris s'éveille

Les banlieusards sont dans les gares
A la Villette on tranche le lard
Paris by night, regagne les cars
Les boulangers font des bâtards

Il est cinq heures
Paris s'éveille
Paris s'éveille

Les journaux sont imprimés
Les ouvriers sont déprimés
Les gens se lèvent, ils sont brimés
C'est l'heure où je vais me coucher (travailler)

Il est cinq heures
Paris se lève
Il est cinq heures
Je n'ai pas sommeil

Jacques Dutronc

 

Aoussou

 

 

 

Le penseur et chercheur universitaire en études islamiques Dr Sayed Mahmoud El Qemany est victime d’une fatwa de mort

 

Dr Sayed Mahmoud El Qemany

 

Un appel à la vindicte lancé par les fanatiques religieux avec le silence complice des autorités égyptiennes a conduit en juin 1992 à l’assassinat de l’écrivain Faraj FOUDA (lien1). Ces mêmes gardiens de la foi, dans leur hystérie continuelle se sont même couvert de ridicule il n’y a pas si longtemps, en essayant de trouver une solution à la mixité sur les lieux de travail par la fatwa dite de l’allaitement de l’adulte (lien2). Mais le plus dramatique est cet appel de détresse lancé par le Dr Sayed Mahmoud El Qemany (lien3 et 4), suite à sa mise à mort par ces mêmes fanatiques.

L’homme, le Dr Sayed Mahmoud El Qemany est menacé de mort, le soutient de nous tous est vivement demandé.

Lien 1 : http://www.telquel-online.com/304/arts2_304.shtml (site censuré et interdit d’accès à partir de la Tunisie )

Lien 2 : http://www.courriercasablanca.com/divertissement/un-erudi...

Lien 3 : http://www.menber-alhewar.com/news.php?action=view&id...

Lien 4: http://hegabs-nekabs.blogspot.com/2009/07/blog-post_26.html

 

Fausse alerte

 

Autoportrait à la plume - Takala

 

Qui mieux que « moi » peut témoigner, rapporter et dire ce qui s’achève à chaque instant qui s’écoule, passe, en « moi ». L’annonce de la fin de vie de ce blog a été dans une circonstance extrême et chaque seconde transporte avec elle l’humeur de son moment. Ce qui me fait penser que le temps n’est et ne sera jamais stérile. Pour « moi », pour « vous », pour laisser trace du passage de ce temps fécond, et comme il n’est possible de faire taire un épris de liberté, lui mon blog, cet espace gagne à vivre, à parler.

Toutes mes excuses pour cette fausse alerte, la prochaine fois je ferai usage de la guillotine avant de prononcer la mort, sa mort, la plume.

 

 

Fin de vie d’un blog

 

 

Sans titre

Je rentre relativement tard après ces kilomètres engloutis, fatigué de tout, absolument et pas seulement de ma journée. Sans verser dans un misérabilisme toujours épargné à cet espace, l’heure est aux adieux, et ils sont durs même seul devant un écran. Depuis la création de cet « espace qui est le mien », ma vie s’est qualitativement enrichie et beaucoup d’inconnus m’ont tant apporté. Ce blog a et bien vécu, grâce à lui, en partie, moi aussi. Ce soir s’arrête ici cette belle expérience, sa vie.

 

L’homme pas encore sur la lune

 

 

Il y 40 ans N. Armstrong prononçait sa célèbre phrase « Un petit pas pour l'homme, un grand bond pour l'humanité ». Et depuis beaucoup de petits pas, dans tous les sens, surtout vers l’arrière et peu de bonds significatifs ont été fait. Après Auschwitz, il y a eu Sabra et Chatila, le tragique Rouanda, les tutsis, Srebrenica et ces milliers de morts traités en événement mineur. « Un petit pas pour l'homme, un grand bond pour l'humanité » et la bannière étoilée plantée sur le sol lunaire n’a pas la fière allure qu’on voudrait lui donner. Cette emprunte sur l’astre lointain, est celle aussi du GI foulant un Iraq en envahisseur, spoliateur, violeur, voleur et tueur quoi que ce drapeau vaille nous dire d’autre, nous expliquer.

« Un petit pas pour l'homme, un grand bond pour l'humanité », de quelle humanité parle-t-on !

 

Ma fin de journée

 

 

Chatons

 

 

J’attrape le tel et fixe les pattes avant en mouvement du chaton voulant le linge tournoyant dans le tambour …C’est aussi un dimanche.